Железная дорога осень

«Похороните меня у железной дороги…» Похороните меня там, и я успокоюсь»… - шепчут облетающие листья мои слова.
«Весна…лучше всего заметна у железной дороги», - тихо вторит им ветер, кружа золотую осень, в такт неслышной (или ведомой лишь ему) музыке.
«Сказка. Сказка – всё это. Безнадёжная и беспокойная. Никем не слышанная, да и не нужная никому, бессмысленная сказка, без конца и без начала», - бормочет, ещё по-летнему яркий, но уже холодеющий дождь, и его безнадёжный, едва слышимый шепот заглушает все другие звуки.
Стынет дождь под осенним небом, стынут от холодных струй жарко-золотые и пылающе-багряные листья, звереет ветер, пытается расшвырять прозрачно-серые холодные капли дождя, но не решаясь тронуть тяжёлые тучи, ползущие по небу.
Всё меняется с приходом осени, и лишь железная дорога остаётся неизменной. Так же тянутся вдаль рельсы, похожие на позвонки неведомых, бесконечно длинных рептилий. Так же идут вдаль поезда, подчиняясь лишь указаниям семафора. Также машут им вслед ветви деревьев, вот только пыльная зелень сменилась багрянцем и золотом, а те, в свою очередь, готовятся уступить место серо-коричневым тонам поздней осени и приближающейся зимы.
Дорога живёт своей, никому не понятной жизнью. Ей нет дела до смены времён года, до смены лет и веков. Ей нет дела до людей, смотрящих на неё и идущих по ней. Ей нет до себя и до сказок, рождающихся из стука колёс, шелеста травы и листьев, пения ветра в проводах. Она просто есть и ей нет дела до того, зачем она нужна, да и нужна ли вообще.