На л кажется

Идёшь осенью по городу. Смотришься в витрины. Поправляешь причёску и одёргиваешь коротенькую чёрную курточку. Ветер пробирается под твою юбку и достаёт… нет, не до костей, он коварный, достаёт своими загребущими ручищами до резинки чулков. Становится прохладно и весело. А потом неожиданно грустно. Ведь у ветра тоже нет пары. И он от скуки пристаёт к твоим чулкам. Потом понимаешь, что ты тоже одна. Но приставать чужим чулкам тебя не тянет. Вспоминаешь свой первый поцелуй. Потом второй. Затем десятый. Следом шестьдесят первый. А где-то из музыкального магазина звучит красивая песня. Про любовь. Тебе кажется, что это про тебя. А потом глаза начинает щекотать жестокая правда. Нет, не про тебя эти все песни. Совсем не про тебя.

Ты живёшь в этом большом городе, ходишь на работу или в университет, покупаешь дорогую косметику и красивые вещи. Тебе сигналят мужчины на синих спортивных машинах и регулярно кто-то приглашает в ресторан. Ты отказываешь четырнадцати мужчинам из пятнадцати. И с пятнадцатым идёшь в дорогое и респектабельное заведение. Ешь из шикарной посуды и пьёшь из хрустальных бокалов. И думаешь, вот он мой – шестьдесят первый. Или просто первый. Настоящий. Не интрижка. Не маленький романчик. Не буффонада. А она. Та самая. На букву Л. Любовь, кажется.

По пути домой, он нежно гладит твою ручку. Говорит что-то про полотно Микеланджело, висящее в Таганроге. Ты смотришь на него верно-верно. Вернее чем преданная собачка или утверждение что жи / ши пишется не через ы. Ты думаешь, что всё уже почти случилось. Что всё будет. Очень скоро. Ты уже представляешь себя в дорогом белом платье. Которым ты любуешься каждый раз, проходя мимо свадебного салона на центральной улице. Уже начинаешь гадать, кто из твоих подруг будет твоей свидетельницей и кто поймает букет. Он подвозит тебя к самому подъезду, открывает дверцу. И говорит: «Рад был с тобой познакомиться. Завтра созвонимся».

И вы созваниваетесь. Ты рассказываешь всем подругам, какой он замечательный и какая ты счастливая. Показываешь его фото на своём мобильнике, пока рыженькая Лера - бухгалтер не скажет, высоко задрав подбородок, что это муж её соседки. Ты не веришь. Думаешь, что всё зависть. Наговоры. Сплетни. И встречаешься с ним вновь. Вы едете куда-то. Тебе неважно куда. Зачем и на которое время. Какая разница, где и сколько будет длиться счастье. Ведь с ним ты испытываешь именно его. Потом ему нужно подъехать куда – то по делам. Он оставляет тебя одну в своей машине. И забывает свой мобильный телефон. Ты бы никогда не взяла его в руки. Ведь это подло и неправильно. Но уже 5 минут, как ему кто-то звонит. Ты смотришь на дисплей и видишь, что это его жена.

Он возвращается. И пытается объяснить, Что скоро разведётся, что тоже тебя любит. Ты ревёшь, как в детстве. Глупо. И безудержно, как в тот момент, когда узнала, что Санта Клауса не существует. И Лапландии тоже. Он говорит, что всё у вас наладится. И что всё сложится. И ты веришь ему. Веришь целый месяц. Пока не узнаёшь, что помимо тебя у него ещё две любовницы. Блондинка и шатенка. Обе студентки модного университета. А разводиться он не собирается. Хотя бы потому что его жена сейчас на втором месяце беременности.

И ты убегаешь из этой ловушки. Из этой мышеловки, не забрав с собой даже сыра. Ты вновь идёшь по городу. Почти что уже зимнему городу. В длинном вишнёвом пальто и высоких сапогах. И обходишь стороной магазины, из которых звучат красивые песни. Про эту. Как её. Про ту, которой не существует. Про любовь, кажется.