Воет смерть из снегопада,
Грустно вьюга нам поет.
Просто нету с нами папы
В этот самый новый год.
Нарисуем мы картинку
И подпишем: « Мы придем…»
И положим свой подарок
На могилу под крестом.
Ветер воет так жестоко
Мы, прижавшись, будем спать
Может, завтра не проснемся
А коль проснемся, будем ждать.
Может скоро будет лето,
Нам на это наплевать.
Мы отметим день рождения
Ей могло быть тридцать пять
Где-же ты, что не приходишь?
Забери нас в облака
Просто нету больше счастья
В этой сказке дурака.
Сироты
© Copyright: Постантагонист, 2007
Свидетельство о публикации №107020603098
Свидетельство о публикации №107020603098
Рецензии