Багряной росой покрылась трава -
Иду босиком, маюсь.
Судьба ухмылаяется: "Что, не права?!"
В туман предрассветный каюсь.
Синь небесовая зорью сочит,
Зияет багровой раной;
Совесть в ответ упорно молчит -
Мучиться слишком рано.
Комкаю в горсти клок тишины,
Чьей-то надежды впитавший:
Видно мечтал доползти до весны
Без вести кто-то пропавший.
Вот принялась кукушка считать
Годы. Долго кукует!
Надо б за парня того домечтать:
Весна по нему - ликует.
Война. Охота на жизнь
© Copyright: Женя Портер, 2007
Свидетельство о публикации №107020601450
Свидетельство о публикации №107020601450
Рецензии