Человек без имени

Я всегда говорил, что смерть – это слабость,
Но молчал, что мы с нею знакомы давно.
У нее я просил отобрать все победы и радость,
Черно-белую жизнь, все равно, мне давно все равно.
Мне давно надоели пустые слова о любви,
Нежно розовый цвет, переросший в угрюмый бордо,
Наставления близких (нашлись мне еще соловьи),
Кровь из носа в бокал, превратившись в сухое вино.
Я не чувствую вкуса, цвета пред глазами плывут.
Я впервые ослеп, когда вышел из дома во двор,
И оглох на вопросе простом: «Как зовут?»,
Но без имени я – это правда, а вовсе не вздор.
На ладонях своих постирал перекрестки судьбы
Об асфальт, кровь смывая потоком дождя.
Документы все сжег – мне они не нужны
И убрал с лексикона ненужное слово «нельзя».
Кто-то скажет: «какой эгоист», «он совсем одинок»
Это вовсе не правда, со мною всегда лучший друг,
Кто-то выпустит пулю, с презрением, прямо в висок,
Перепутав с мишенью пропитого тира и вдруг
Я останусь, погибнет мой друг - моя тень,
Променяет меня на застолье седой тишины.
Я завою прокуренным хрипом: «постой, один день,
Ты мне нужен сейчас, советы твои мне нужны».
Он ушел навсегда, я остался один среди вас,
Среди тех, кого так ненавижу, немного боюсь.
Я боюсь всех людей, столкновения ваших глаз.
Убегаю, надеясь, что, может, сейчас разревусь,
Но опять ничего, отобрали и слезы и смех
Отобрали глаза, мои губы, простое лицо.
Как я вас ненавижу, хоть знаю, что ненависть – грех.
Вы меня незаслуженно звали всегда подлецом.
Вы заставили жизнь повернутся спиною ко мне,
Очертить себя кругом в четвертом, нет, в пятом углу.
Да горите вы пламенем в синем, нет, в адском огне,
А меня больше нет, я сегодня навеки уйду.