Бьёт, значит любит

Сидишь на кухне, нервно куришь.
И окна, ночью, мрак укрыл.
Ты ждёшь, когда придёт любимый,
И ужин на столе, давно остыл.

Давно уж за полночь, и вот он появился,
В глазах недобрый блеск, и пьяная ухмылка.
С раскачки притолоки сшибает он плечами,
Разулся, спотыкаясь,- в руках початая бутылка.

Тебе в лицо он дышит перегаром,
За стол садиться, ковыряется в еде,
И тут же – хлоп, стакан за воротник,
И взгляд, шальной, блуждает по тебе.

И за остывший ужин, в благодарность,
Одарит смачным синяком,
А после на кровать, за шиворот потащит,
Подбадривая локтем и пинком.

Воспользовшись, тобой, как уличною девкой,
Навалиться и грузно захрапит.
И выбираясь из-под горы мяса,
Вдруг мысль мелькнёт «Как больно бок болит»

Тихонько, морщившись от боли,
К кроватке детской подойдёшь.
«Ну, слава Богу, спит ребёнок»
Курить на кухню, тихо, прошмыгнёшь.

И слёзы вновь,- конечно же, от дыма.
Не сожаленье это, не боль, не страх.
Давно того мальчишку позабыла,
А он носил тебя, когда-то на руках.

Когда ж не пьёт – он просто «золотой»,
Его же просто водка губит.
А то, что бьёт, бывает, ну так что ж,
Ведь если бьёт, то значит любит…