Ай... четвертый день кружат метели...

Ай… четвертый день кружат метели…
Двадцать бы четыре пережить…
И душа укрылась где-то в теле
И не хочет в небо закружить…

Так ли быть должно, когда считает
Числа нам метельно календарь
И опять из сердца выбивает
Что-то столь мятущийся февраль?..

А небес уже совсем не видно,
Под ногами – мглистая земля.
Мне, конечно, вовсе не обидно,
Что потерян в этом где-то я…

Почему? – нужны ли здесь ответы?
Просто жизнь судьбою февралит.
А на все ответят лишь поэты –
У которых жизнь судьба хранит.

Если б так мне было, я б поэтом
Тоже был, но… что-то все не так…
В марте, может, солнышком согретом,
Упадет судьбой мне с неба знак…

Но люблю февраль в его метелях,
И в душе надежда все ж жива,
Что отзвянут в мартовских капелях
Мне ответом новые слова…

А пока бы где-нибудь в просторах
Услыхать знакомый бубенец,
И опять в словах же, сердцем новых,
Вдруг понять, что это – не конец…

И взметнется ввысь душа несмело,
А потом – смелее и смелей…
Вырвись же, душа моя, из тела –
Слышишь топот нам родных коней!..