Избранная лирика

***
Я памятник себе бессмертный не воздвиг
Подобно Пушкину или другим поэтам,
И жизнь моя – всего лишь краткий миг
По всем прямым и косвенным приметам.

Меня забудут те, кто знал живым меня,
А кто не знал, тем более не вспомнит.
Столетья полетят быстрей живого дня,
История свой приговор исполнит...
24 декабря 2003 г.

***
…Унылая больничная палата:
Шесть коек, – по три койки по стене, –
Я здесь бывал давным-давно, когда-то,
И было это будто в страшном сне.

Тогда я был значительно моложе, –
О лучшем своём будущем мечтал,
Я верил, я надеялся... и что же?
Чего достиг я, кем теперь я стал?

Вся жизнь прошла как отраженье тени
Рубца на месте, где разрезан мой живот,
Остались где-то в прошлом вверх ступени...
И вот я совершеннейший банкрот.

Мне снова суждено под нож ложиться,
Исход вряд ли зависит от меня...
Не надо было вовсе мне родиться
Или дожить до нынешнего дня.

Но я дожил... И что теперь мне делать:
Прервать свой неудавшийся забег
Или как пони в цирке по манежу бегать
И ждать, когда мой завершится век?

Как страшный сон я вспоминаю,
Всё то, что я недавно пережил
И до сих пор того не понимаю:
Откуда взялось столько моих сил...
01 августа 2004 г.




***
Веточка вишни цветёт на окне,
Она лепестками грустит о весне
И о тепле, а набухшие почки
Навстречу весне выпускают листочки…
Но ей никогда не дождаться тепла –
Ведь слишком рано она расцвела;
Жизнь её будет, увы, коротка,
Смерть её будет быстра и легка:
Листья увянут, поникнут цветки,
На подоконник падут лепестки...
Но даже мгновение жизни –
Счастье для веточки вишни.
14 февраля 2005 г.

***
Ночь опустила на лес свою тень, –
Всюду господствуют нега и лень;
Где-то остался полуденный зной,
Землю посыпали будто золой…

Листья деревьев едва шелестят,
Птицы дневные пока ещё спят;
Ночь охраняет их сонный покой,
Месяца можно коснуться рукой.

Ухает в кронах деревьев сова,
И под луной вырастает трава;
Звери дневные таятся в норах,
Их окружает призрачный страх.

Пчёлы и осы уставшие спят,
А светляки мутным светом горят;
И не дождавшись светлой поры
Зло и лениво пищат комары.

Звуки ночные слышны далеко,
Землю окутал туман-молоко;
Воздух колышет ночной ветерок,
Но уж заметно светлеет восток.

Звёзды померкли, и свежая мгла
Влажной росою на землю легла;
Раннее солнце встречает рассвет, –
Лучшего времени, чем утро нет.
19 ноября 2005 г.




***
Я памятник себе воздвиг не из гранита,
Из бела мрамора или из медного литья,
А память обо мне будет людьми забыта,
Как и обломки моего недолгого житья...
19 февраля 2005 г.

***
Опять круговорот природы
Вернул на время нам весну,
А солнце, освещая своды,
Кладёт предел зимнему сну.
Опять зелёная трава
Пройдётся кистью по газонам,
И огласит свои права
Весна весёлым птичьим звоном.
12 марта 2006 г.

***
Истины нет в нашей жизни верней:
Все люди уходят в царство теней, –
Каждому точно назначен свой срок,
И не минует кого-то злой рок.

Баба костлявая с острой косой
Тихо крадётся к нам хитрой лисой,
Чтоб нанести свой коварный удар…
Жизнь ведь, по сути, временный дар.
06 августа 2006 г.

***
Быстрее чем птицы летят наши годы,
И нам не подвластна изменчивость моды:
Она каждый миг нам готовит сюрпризы,
А мы исполняем все моды капризы.

Мы моды рабы, и мы как обезьяны
Не зрим в поведении нашем изъяны:
Мы тратим своё драгоценное время,
Чтобы нести через жизнь моды бремя.

Есть мода на всё; даже мода на тело
Внушается нам каждодневно умело:
Стремиться должны люди все к идеалу,
Чтоб выполнить это заданье «по валу»…

Со временем может одежда меняться, –
Так стоит ли бренного тела держаться?
Ведь для души наше тело – одежда,
А только в душе живет наша надежда.

А что есть душа – легковесный эфир! –
Приходит она во враждебный ей мир,
Чтоб сделать его хоть немного добрей,
И скрыться за створки небесных дверей…
14 августа 2006 г.

***
Мне не нужны цветочки на могиле
И память мне посмертно не нужна,
А нужно, чтоб меня живым любили, –
Любовь при жизни так важна.

Жизнь приближает рокового часа
Приход, навстречу вечности спеша…
Хотя я состою как люди все из мяса,
Но в этом мясе теплится душа.
15 августа 2006 г.



***
Погиб поэт, каких немало,
Домашний добрый рифмоплёт.
Что толку, что его не стало –
Ведь не разбился самолёт,
И атомный ракетный крейсер
В пучине вод не затонул,
А просто рифм случайных гейзер
Как будто кто-нибудь заткнул.

Как все мечтал поэт о славе
О миллионных тиражах,
Чтобы они подобно лаве
Текли, росли как на дрожжах.

Он смело доверял бумаге
Привычные для всех слова,
И рифмы сочинять «на шаге»
Была способна голова.

Кто его вспомнит, кто помянет,
Кто словом добрым, а кто злым,
И кто читать по смерти станет,
Предпочитая остальным?..

Поставят разве что на полку
Им сочинённых книг ряды,
И кто-то скажет: Мало толку
От них, так много в них воды.

Как всякую литературу
Их ждёт обычная судьба:
Их все снесут и в макулатуру –
Ведь наша жизнь это борьба…

Погиб поэт, каких немало,
Домашний добрый рифмоплёт.
Что толку, что его не стало –
Потерян графоманам счёт...
 28 августа 2006 г.

***
Люди живут, проявляя беспечность,
Будто бы жизнь – это целая вечность,
Будто б она никогда не прервётся,
Будто взамен их никто не найдётся…
22 сентября 2006 г.
***
Мне кажется порой, что бюрократы,
Кто скрылся средь вороха бумаг,
Не вузы наши кончили когда-то,
А подослал их к нам коварный враг.

Они как все вредители-шпионы,
Привыкшие не строить, а ломать,
Брезгливо слушают людские стоны,
А на закон им просто наплевать.
03 февраля 2007 г.

© Валентин Поляков 2007