На вертеле поджариваясь,
Жирочком капали в костёр,
Горела пыльная трава,
Обваливаясь, текли в неё
Четыре вкусных соловья.
Медовый сок их голосов
Вечерним холодом полей
Не знал, куда ему идти.
Под крики сов манил детей
Числом не более шести
Забыть и скрыться под мостом
И до утра ловить там тлей,
А утром превратиться в дождь.
С небес упасть в пустой котёл,
И ведьма приготовит чай.
Её коза накроет стол.
А завтра, видно, будет борщ.
Еда, кушенькать
© Copyright: Яна Булыгина, 2007
Свидетельство о публикации №107020401154
Свидетельство о публикации №107020401154
Рецензии