с годами осанкой и выправкой ниже
кромсаю неспешно свой жизненный путь.
Я словно в бою, где всё ближе и ближе
ложатся снаряды, и трудно вздохнуть.
Крепчает надеждой обыденность наша
на вечное чудо, на лучший исход,
на то, что бездонно-печальная чаша,
по кругу гуляя, тебя обойдёт.
За вечность цепляясь руками своими,
я чую ногами зыбучую твердь.
На мраморе пыльном любимое имя
уже начертала костлявая смерть.
И лица родные до боли, до пика
глядят, повторяя свой вечный вопрос.
И я им кричу, но не чувствую крика,
моё оправдание ветер унёс.
Ложатся снаряды всё ближе и ближе,
и эти удары точней и точней.
И я пригибаюсь всё ниже и ниже,
почти растворяясь во власти теней.
…На старой клеёнке потёртые клетки,
два мятых рецепта с расчётами доз.
Спрессовано время как в пачке таблетки,
а в воздухе спёртом – предчувствие слёз.
Свидетельство о публикации №107020300639
Глубокое, филосовское и вдруг - "два мятых рецепта с расчетами доз", которые делают все настолько правдивым, кажется - руку протяни и дотронешься... И приходит осознание, что это - не просто красивые слова о смерти, которую так любят поминать в своих творениях поэты, а реальность... страшная реальность...
Ольга Кочнова 09.04.2014 13:21 Заявить о нарушении
Прокофьев 10.04.2014 11:49 Заявить о нарушении