Не хочется не плакать, не смеяться
Не прятаться в песок чужим лицом,
А хочется в содеянном сознаться,
Влить правду в вену загнутым шприцом…
Две строчки написал и ты – поэт?
А пять стишков и вот ты – гений?
Пусть рифма есть, но смысла нет,
Нет нужности твоих произведений.
Под стол летят исписанные квоты
Листов, тетрадей, и клочков газет.
А сам ты про себя вторишь до рвоты
«Пусть рифма есть, но смысла нет!»
Иди, беги, включай свой телевизор!
Зомбируйся! Будь до предела туп!
Ты как не сыгранный, ловленный мизер,
Ты как прижизненный тифозный труп.
Я сам не сыгранный, ловленный мизер,
Я сам прижизненный тифозный труп.
Мозги кипят под игом лихорадки,
Реклама давит мысли изнутри.
Я сам исписанная сплошь тетрадка.
Я под столом, я взаперти…
Рифма
© Copyright: Дмитрий Иванников, 2007
Свидетельство о публикации №107020300534
Свидетельство о публикации №107020300534
Рецензии