я выхожу на попятную в день

Бултыхается пшено
в молочной пенке,
 грезит о
пребывании в молебной, где
 округлые бока
пресвитера с оголённым лбом,
мерно
выбивают пыль
с одураченного времени, по
несколько капель в секунду,
пот
застилает стены, в которых
ютятся тени, что
 под предлогом бренного тела
находят повод для смеха, смело
 отдавать визгливые стрелы
проткнувшие темя пространства
 и
 возвращать всё обратно, так
складно тянутся тропы
по объезженной степи
посреди
шершавой глади с зелёным оттенком,
с резким запахом тлена и
смятым, под резкое движенье
соломенной струны на горизонт,
 бондероли звука, где терцовый тон
вылезает боком, а горловина горла - что–то средние между гонором борокко
и двустволкой в кустах... Дрожит осока
пальцы расходятся кругами,
ситцевый платок напоминает дом - урчит утроба, море
глотает альбатросов
выплёвывая ободранных матросов на матрас материка
 без зазренья совести
 меняя соль на повесть..
 и толи от забвенья или общего невежества,
 которое ценит стакан по мере глотка и сивушного рыка, я
вынимаю сирень из под пакетов без ценника, я
отнимаю слова и захламляю дно пепельниц, я
равняюсь под зеркало и лезу в переднюю,
где спотыкаясь о вещи, выползаю на дверь и
выхожу на попятную в день.