Пустота

Создать что-то прекрасное, гораздо тяжелее, чем разрушить старое, но ни в чем не уступающее по своей прелести. Создать любовь, гораздо тяжелее, чем её уничтожить.
Пустая, серая комната, никому не нужная в принципе, а ведь она скрывает в себе тайны людей некогда живших здесь когда-то, их судьбы, любовь, слёзы, радость. Теперь она пуста, в ней ничего нет. Это происходило не раз, но всегда поселялись те, другие. С новыми чувствами для комнаты, с другими лицами. Комната оживлялась десятки раз и заливалась эйфорией. Каждый угол комнаты наполнялся теплом, лаской, нежностью. Но не в этот раз.
Все покинули это место, чтобы оставить все, что там происходило, где-то в глубинах души. Дом, где находилась эта комната, был предназначен под снос.
Теперь, здесь блуждал лишь один ветер, он гудел, дул изо всех сил, и, упав на пол от смеха, просто парил. Ему было наплевать на то, что впитали эти стены за период их существования. Он смеялся и задевал обои, которые отклеились и болтались ломтями, а ведь некогда их клеила семья, семья очень счастливая: отец, мать, сын. Отцу дали работу, и они уехали, оставив здесь кусочки себя, что с ними стало – неизвестно.
Но ветер все еще поднимал газеты, бумаги, старые детские рисунки лежавшие на полу. Солнце, больше не хотело согревать, эту пустую, серую комнату. И лишь ветер, который так яростно смеялся над судьбой комнаты, и тьма с тишиной стали верными прислужниками. Они смеялись! Но эта их радость будет длиться не долго.
Комната ещё посмеется над всем этим и боль утраты пройдет, когда дом снесут. Но оставшиеся кусочки стен будут нести информацию по отдельности, так как комнат распавшись, станет мозаикой. Да и дом тоже.