Сейчас живу в пространстве этом

Сейчас живу в пространстве этом,
Не зная, есть оно иль нет…
Не суждено мне быть поэтом:
Какой там из меня поэт?

Моё призвание не песни,
Хотя бываю ими пьян;
Порою Индии я крестник,
А иногда простой Иван.

Бывал я страшно озабочен,
По пустякам переживал,
В «коробке» жил и днём, и ночью,
О тяжкой доле горевал…

…Но всё прошло. Минувшие печали –
Хвала Единому – не тронули меня,
Я вновь живу… Но с грустью замечаю,
Как тяжело поверить и принять,

Что жизнь короче времени полёта
Частицы праны к берегу мечты
И никогда уж не найдётся кто-то,
Кто мои слёзы превратит в цветы.

В эмоциях отныне нет надежды,
Мои затеи мелочно пусты.
А идеал не по-земному нежный,
Не по-земному лёгкой красоты.

Не сбудется, но говорю спокойно:
Любим во сне… Того же наяву
Ничтожная натура не достойна ль?
Неправильно, наверно ль, я живу?

Девчоночку божественной природы
Обнять как ангела, прильнуть, тогда
Лежать и плакать, лёгким и свободным -
Остаться так навечно, навсегда.