Поэт и художница
Она рисовала маслом,
Он никогда не слушал других,
Она умирала без ласки.
Но однажды он подарил ей цветы,
без резкой на то причины.
Он её даже толком не знал.
Она рисовала картины,
Как прежде,
Но все-таки есть одно НО,
Не смотря на все свои беды,
Она не забыла его.
Печальный конец у такого рассказа
Не удивит не кого.
Она полюбила совсем уж другого
Но не забыла его.
А он в, своё время не нашел себе ту одну,
Которой бы мог посвящать все творенья
Для которой сорвал бы луну.
Свидетельство о публикации №107020200451
Я любила его, как потом - никого;
Рисовала на стенах волшебных дворцов,
И свинцом на висках - дорогое лицо;
На дорогах чертила во тьме его тень,
Уходила за ней и не видела день;
А когда в серых сумерках гасла печаль,
Я любила того, кого мне было жаль...
А любил ли поэт? Не ответит никто;
Оба мы скрыли душу, как руки в пальто...
Может быть, он вернётся... Но что я скажу?
"За другого, прости, в этот день выхожу."
Эх, навеяло...:((
Как же Вы так подсмотрели мою жизнь?:) не совпадает только то, что дальнейшая судьба Поэта из моей сказки мне неизвестна... А стих у Вас замечательный.
С уважением, Мага.
Блуждающая По Маковому Полю 19.08.2007 01:19 Заявить о нарушении
С теплом:))))
Барон Тонбо 21.08.2007 06:18 Заявить о нарушении
Блуждающая По Маковому Полю 21.08.2007 09:29 Заявить о нарушении