Исповедь поэта

Поэт профессионально безутешен...
В.Вишневский


Чего я жду? Кому пишу
Уж столько лет все эти строки?
Чего хочу? Зачем прошу?
В ответ мне будут лишь упрёки

Я знаю! В мире нет людей,
Что поняли б мои порывы
Я превратил в фонтан идей
На сердце гнойные нарывы.

Мне больше жалость не нужна,
(Я пережил своё страданье)
Любовь, что очень всем важна,
Забота, помощь, состраданье.

Всего лишь раз я полюбил
И был распят своей любовью
Не мало слёз в ночи пролил
И заплатил шальною кровью.

Я опустился ниже дна
И наплевал на всё, что будет,
И что душа всегда одна,
На то, что сердце не забудет.

Я испытал такую боль,
Какую и не мог представить.
Но для себя другую роль
Тогда не мог я предоставить.

Но, может, я придумал сам
Все эти боли и страданья.
Чтоб впредь не верить чудесам,
Понять всю глупость мирозданья?

“Тогда зачем его жалеть?
Кого он в гневе проклинает?
Ведь сам же смог преодолеть
То, что никто не понимает

И для чего весь этот бред?
Зачем марать листы бумаги?”
Чтоб дать на это всё ответ
Не нужно много уж отваги.

В своей душе, взрастив творца,
Нет, нет, не Бога, лишь поэта
Не мудреца, а лишь глупца.
Который сам не понял это.