я однажды влюбился в пустоту небес...

я однажды влюбился в пустоту небес.
и об этом узнал поэт.
он конечно же стих написал о том,
как красивы облака в дали.
я конечно ж не тот поэт.
И стихов таких не пишу.
Я умею только говорить.
И тому учился у него.

Я увидел пустоту небес.
Где там - ворота в рай.
И поэт красивый стих создал,
Только я его совсем забыл.
Говорю, что помню и не знал.
Вру немного, но не вру о всем.
Он писал - красиво так писал.
Ну а я его стихи забыл.

В небесах вольготно будет мне.
Только крыльев нету у меня.
Я не птица, чтобы там летать.
Не дано мне вольно там парить.
Костыли могу конечно я создать.
Но свободы полной - не дано.
Самолеты в небо полетят,
Но не будет той уже красы.

Я молчал, - стихи писал поэт.
Он умеет складно говорить.
Только я не помню тех стихов.
Не учился я учить стихи.
Я умею только говорить.
И умею просто я мечтать.
А поэту стих дано писать.
Значит так тому и быть.

Солнце село, - марево и свет.
Я увидел в западных краях.
Только так художнику дано.
Буйство красок передать.
Он писал, холста марая мел.
Получалось то, что позже назовут.
Гениальным, редким, дорогим.
А пока я видел этот миг.
И художника летала кисть.

Стало мрачно. Скучно в облаках.
Тучи хмурые пошли. Это ночь.
Так было каждый день. Так и будет.
Так и есть опять. Мы уселись у костра.
Трое нас, - художник и поэт,
Завершив души своей порыв,
Отдыхали молча у костра.

Зазвучал вдруг голос в тишине.
Песня пробивала тишину.
Голос вился ввысь и в облаках.
Рассыпался мириадом звезд.
То певец, проникнув всей душой,
Отдавал единственный талант, -
Голос свой, - дарил он тишине.
Голос свой нанизывал на нить
Миллионов звуков тишины.
Мы молчали. И поэт, -
Он не в силах был уже писать.
Только слушал, улыбался и молчал.
Гармонировал с звучащей тишиной.
А художник молча рисовал.
Рисовал он голос в эту ночь.

Я смотрел. А что я еще мог?
Не поэт и не художник, не певец.
Ничего во мне такого нет!
Просто я достоин был смотреть.
Наслаждаясь гениальностью других.
Я сказать стихов тех - не скажу.
И картины той не описать.
Как же можно голос рассказать.
Если я не знаю, как звучит
Он в устах других, - я не пою.
Потому и буду я молчать.
Только чувства как-то описав.

Эта ночь была. И высота
Так звучала в небесах в тиши.
Что не в силах это передать
Оказался я и, - лишь молчал.

Был поэт и там его стихи.
И художник полотно писал.
И певец гармонию всем нес,
Голос свой даря для всех.

Я забыл, что пустота небес
Подарила мне любовь летать.
Наслаждался я земным, простым.
То, что создали поэт, певец
И художник в полотне своей.

А летать, оставим мы для птиц.
Это им дано в выси летать.
Человеку лишь дано мечтать
И в мечте своей парить над всем.