Муза

Однажды, медленной зимой,
прорвав воображенья шлюзы,
на тайный разговор со мной
пришла Она. Богиня. Муза.

Пришла, присела рядом и,
сложив на белом платье крылья,
сказала: «Нужно, чтобы мы
о главном переговорили.

Вы пишете стихи?» — «Пишу...»
«Я так и думала. О чём же?»
«Так, обо всём... Сердечный шум
мне мысли иногда тревожит,

люблю разлить душевный крик,
люблю отточенно и строго
о ерунде поговорить,
и чёрта помянув, и бога.

Но стих мой сер — под хвост коту...».
«Вас очень интересно слушать...».
«О, только в мыслях! Я в быту,
скорее не язык, а уши,

мне нужно много, много раз
всё взвесить для того, чтоб выдать
заласканным набором фраз
давно прошедшую обиду.

Есенин, помните? “Поэт”:
“Он ловит сердцем тень былого...”.
Вот так же в тень ушедших лет
я ухожу за каждым словом,

в надежде на забытый грош
у памяти в карманах шарю,
но разве много в ней найдёшь?
Жизнь коротка, мал бренный шарик...».

«Да, мало времени у сна.
Жаль, что впустую пролетело!».
Ушла. Я так и не узнал,
что Муза мне сказать хотела,

я так и не коснулся тайн,
и горечью запало в душу
прозренье:
я ведь с ней болтал!
Болтал...
А надо было слушать.