Россия

А я выйду на поле белое,
И погнутым тупым гвоздем,
Пересохшие вскрою вены я,
И из них хлынет желчь ручьем.


А напишу я стихи про тебя и себя,
О, великая наша Россия,
И польется по венам святая вода,
И назовут меня люди мессией,


Но останусь по-прежнему я дураком,
Как голодные злые люди,
И за грязным немытым моим лотком
Продаваться Россия будет!


Рецензии