Всё пройдёт

Парнишка молодой с гитарой
Поёт на кухне старый блюз,
Ему ведь так ничтожно мало
До смерти этих робких муз!
Их рокенрол живёт в подвалах,
В подъездах брошенных домов,
Где на раздолбанных гитарах,
Где верят в силу этих слов.

Но он ведь не поэт, не лирик,
Не оптимист, не идиот,
Сидит, поёт и знает точно,
Что всё это пройдёт...

А все бегут и суетятся,
Боясь куда то опоздать,
И страшно пасть и не подняться,
Страшно встать и не догнать.
Боятся смерти и болезней,
Бояться жизни и любви
И страх от ненависти к лести
Кидает нас, как будто мы

Не намечали себе целей
И не клялись идти вперёд,
Как жаль, что мы всё не успели,
Но ничего, это пройдёт...

А кто под кайфом режет вены,
А кто нажрался от тоски,
А кто от шмали на измене,
Я по ночам пишу стихи,
Но в мире много сумасшедших,
И я наверняка из тех,
Давно искавших, ненашедших,
И недолеченных калек.

Да, я влюблён, я пьян, я счастлив,
И, если память мне не врёт,
Я жив, но скоро
Всё это пройдёт...