Баллада о Поэте

В тридесятой во сторонке
В незатейливой избенке
Жил Поэт, и рифмой звонкой
Знай, смущал себе народ.
Говорил про честь и славу,
Про великую державу,
Про властителей ораву…
В общем, ясно, – рифмоплёт.

Обличал, клеймил, ругался,
В бой за правду не боялся.
И однажды он сорвался
В путь за тридевять земель.
Шел горами и долами,
Землю промерял ногами
И опавшими листами
Застилал себе постель.

А поэты затем же, зачем и мы –
Выводить заплутавших из тьмы.

Но случилось так, что всюду
Где он был, простому люду
Рифм чистейших изумруды –
Что дробина для быка!
Власть ругает – эко диво!
Да где ж ты видел жизнь счастлИву!?
От греха надежней – в гриву,
Да еще намять бока.

Он кричал: «Да что ж вы, братцы!
Надо миром постараться,
И мечты, что только снятся,
Станут былью в сей же час!..»
Вызывал умов смятенье.
Призывал к царя сверженью,
И, чтоб вправить дум броженье,
Царь велел издать указ:

«Кто послушает Поэта –
Не жилец для бела света!
Мне достанет смуту эту
На корню поизвести!»
В свете кары неминучей
Тот поэт, возможно, лучший,
Был забыт. На всякий случай.
Всеми.
Господи, прости!..

А у поэтов все то же, что и у нас:
Век живут, а помрут – только раз…

От болота, где лягушки,
Вьется тропка вдоль опушки,
Где у старенькой избушки
Ступа с бабою ягой.
«…Что гутарите, не слышу?
А, про эти, как их, вирши?
Был поэт. Куда-то вышел,
Не закрымши за собой…»

Так и бродит он по свету –
Много ль надобно поэту?
А мечты, что им воспеты,
Поросли давно быльём.
Вновь растрескалось корыто.
Вместо кружки в жбане сито.
Карта бита.
Жизнь пропита.
Честь забыта…
Помянём?..
29.01.07г.