Мы стреляем жизнь, как сигаретку...

Мы стреляем жизнь, как сигаретку,
по пути из ниоткуда в никуда,
и вселенной освещает клетку
зажигалкой сонная звезда.

И в освобождении от грима,
в вихре повседневного угара
догорают «Next», «Альянс» и «Прима»
также, как кубинская сигара.

А когда останется лишь фильтр,
смерть поднимет грязную подошву,
потускнеют лунные софиты,
жизнь, сползая с нас порвется по шву.

Табачок последний медленно истлеет,
отомрут белки, иссушатся липиды,
мы поймем, что канцелярским клеем
душу к телу неумело прилепили.

Настанет день и на вопрос: «Не угостите?»,
пустую пачку вытащив из джинс,
Бог скажет тихо: «Кончились. Простите».
и оборвется не начавшись жизнь.

Ждать этого в ежесекундной дрожи?
лежать в углу, как сморщенный урюк?
Уж лучше не просить, а если Он предложит
в ответ спокойно бросить: «Не курю».

И дальше топая за воздух и за воду,
где заостряется Галактик наконечник,
дойти до Главного Табачного Завода
и самокрутки делать бесконечно.