Мы стреляем жизнь, как сигаретку...
по пути из ниоткуда в никуда,
и вселенной освещает клетку
зажигалкой сонная звезда.
И в освобождении от грима,
в вихре повседневного угара
догорают «Next», «Альянс» и «Прима»
также, как кубинская сигара.
А когда останется лишь фильтр,
смерть поднимет грязную подошву,
потускнеют лунные софиты,
жизнь, сползая с нас порвется по шву.
Табачок последний медленно истлеет,
отомрут белки, иссушатся липиды,
мы поймем, что канцелярским клеем
душу к телу неумело прилепили.
Настанет день и на вопрос: «Не угостите?»,
пустую пачку вытащив из джинс,
Бог скажет тихо: «Кончились. Простите».
и оборвется не начавшись жизнь.
Ждать этого в ежесекундной дрожи?
лежать в углу, как сморщенный урюк?
Уж лучше не просить, а если Он предложит
в ответ спокойно бросить: «Не курю».
И дальше топая за воздух и за воду,
где заостряется Галактик наконечник,
дойти до Главного Табачного Завода
и самокрутки делать бесконечно.
Свидетельство о публикации №107020101253