Идиот

 Идиот.

Неудержимо быстро время мчится,
В «осадок выпал» тот прошедший век.
И лишь любовь по-прежнему слезится,
Герой - средь нас – обычный человек.
Предвидел ли писатель Достоевский,
Что Идиоты будут жить да жить?
И времена не те, меняется всё резко,
И по-другому стали мы любить.

Добавили в любовь темнее краски,
В симфонии мечты – лишь фальши тон,
Влюблённые одели «счастья маски»,
В речах не страсть, а непонятный стон.
Конечно, не на всех такие пятна,
И что дано природой – не отнять.
А, впрочем, о себе: Да уж, занятно!
Так как же Идиотом смог я стать?

Она, должно быть, даже и не знает,
Что где-то бродит странный человек,
Что он без спроса жизнь её читает,
Его же жизнь – теченья грусти рек.
А может быть, я сам себе придумал
Настасью Филипповну свою?
Чтоб реки жизни понеслись бы с шумом…
Как долго во всём этом простою?

Пусть будет для меня она холодной,
Но нежной для других её душа,
Пусть тонет посреди любви бездонной.
С «Рогожиным» - увы, Вы хороша!
А Он уйдёт в нечаянной улыбке
Опять искать в глубокой жизни брод,
Чтоб дальше совершать свои ошибки,
Наш, современный с вами, Идиот.