Были годы – грезил мудрец наяву
Рядом фруктов спелых качался сад
Дни тянули нитей своих смолу
Тихо зрел на склонах холмов виноград
И, как спелый плод, вызревал стих,
А потом закалялся, как сталь клинка
Потому и был он весел и тих,
И тверда в драке была рука.
Но прошло – в тихую даль унесло
Этих дней святых золотую грусть
И мудрец их позабыл число
И тихонько себе прошептал: «Пусть».
А за ним встал демонов строй –
Злая старость первая в том строю
И мудрец проиграл ей неравный бой,
И отдал в залог юность свою…
Но на дне кувшина, в вине вина,
В отражении мудрость свою топил
И мечтал о том, что придет она
И взмахнет косою… но не было сил,
Чтоб позвать… и вздох его на устах
Пеплом лоз застыл – виноградный стон
Потянулся тихо – в его чертах
Как закатное солнце, спал горизонт.
Были годы...
© Copyright: Татьяна Миняева, 2007
Свидетельство о публикации №107013103379
Свидетельство о публикации №107013103379
Рецензии