Мой мир хрустальный, хрупок, холод...

Мой мир хрустальный, хрупок, холод,
Его не тронет грубый молот,
Он скрыт, упрятан глубоко,
Ни взгляд, ни звук, не для него,

Был замурован он скалою,
Седьмой печатью вековою,
И ангел был поставлен там,
Стеречь пути к нему, стопам,

Он жил во мраке, окружённый,
Ни чувств, ни страсти ветерка,
Самим собой заворожённый,
Во снах, в мечтах, как в облаках.

Не ведав страхов и печали,
Не зная зноя, холодов,
Его обман и лесть венчали,
На скоротечности веков.

Так он и жил, себя не зная,
Был всем и в тот же миг ни чем,
Со скал крупицы ветерок срывая,
Разрушил его сладкий плен.

Печать рассыпалась от зноя,
И дождик смыл её последние следы,
И вот, мой мир, через плененье вековое,
Увидел лес, поля, цветы,

Увидел небо и его просторы,
Кружащихся над головою птиц,
Не знал он и того, что в мир пришёл не для покоя,
На свет явившись, из-за каменных границ,

И ангел, что стеречь пути обязан,
Хранителем приставлен был,
С душою, ниточкой незримой был повязан,
И мир мой, воздух в грудь впустил,
Родился крик, в нём боль и счастье,
Нет ощущенья пустоты,
И пусть ещё нет дикой страсти,
Но есть движение внутри,

Движенье мысли, крови, жил,
Сомнения, желанья, страхи,
Всё это в миг я ощутил,
Как беден мир мой был во мраке!