Париж

Чашка кофе. Улица. Париж.
Три утра. Я знаю, ты не спишь,
По переулкам неминуемой тревоги
Все как одна вели сюда дороги.
Утонут в Сене детские мечты,
В реке из грязи, тьмы и пустоты,
Недолго им осталось гордо плыть,
Лишь бы я смогла их утопить.
Стена дождя и башни Нотр-Дама,
Какая там была у нас программа?
Мне здесь впервые холодно и душно,
Зачем тебе вообще все это нужно?
Во всех моих вопросах без ответов
Нет смысла как в закатах без рассветов.
Глоток. Сирены. Дым и сигарета.
Есть старая французская примета:
Обжегся кофе – к скорому свиданью,
Рассыпал соль – к беде и расставанью.
Я звоню на номер. Нет ответа.
Ну как ты мог толкнуть меня на это???
Зачем гадать, когда и так все стало ясно?
Ну почему сегодня холодно и грязно?
Хочу уехать. Сыро. Проливной.
Как будто дождь смеется надо мной
И дразнит, говоря, что не отпустит,
Смывая шаг за шагом пятна грусти.
А я всё продолжаю наблюдать,
Как капли бередят речную гладь,
С надеждою заставить луч светить,
Хотя его во тьме не может быть.
Всё как и прежде. Город. Не звонишь.
Чашка кофе. Улица. Париж.