Степлело...

Степлело так,
Что даже небо отогрелось под луной,
Что даже звёзды скачут,
Лишь вдалеке
Тоскливый одинокий волчий вой
Как будто плачет...
Свеча в окне,
Но от порога даже не видна
Искрой в тумане
И лёд речной
Счернел до глубины, до дна
И стонет, манит...
И ночь кряхтит...
Ворочаются мёртвые во сне,
Сырые раздвигая камни,
А по седой
От инея стене
Гремят щеколдой облупившиеся ставни.
И в тишине
Я слышать больше стал теней,
Стал больше знать о том,
Что скрыто в моих мыслях...
Степлело...в затухающем огне
Сжигаю я остатки
Неотправленных мной писем...


Рецензии
И что же будешь делать опосля,
Когда померкнет писем твоих пламя?
Не станет греть огонь, в душе сквозняк,
Простуженно хрипит натура.
Рука, что слушалась тебя, кричит - Я дура, дура,
Своими ж пальцами, рвала и жгла словно сорняк,
Всё что писал ты откровенно, ВСЁ БРЕННО, Бренно, бренно......

Алекс Филиппов   04.02.2007 05:49     Заявить о нарушении
Я не питаю иллюзий по поводу долговечности своих стихов...И если настанет время сжечь всем мосты, значит так тому и быть...и ведь каждый раз, когда наступает новый сезон, мы рождаемся заново...тем самым всё более ощущая свою бренность...

Евгений Кириченко   06.02.2007 13:04   Заявить о нарушении
Согласен с Вами полностью. Если бы Вы, да и я тоже, питали иллюзии по поводу долговечности наших прозведений, нас бы считали сумасшедшими или чудиками. Хотя иногда не плохо, когда тебя считают чудаком.
С уважением Александр.

Алекс Филиппов   06.02.2007 19:34   Заявить о нарушении