Школьной учительнице литературы

Белеет тряпка на пороге,
Лежит она пред входом в класс
Сейчас досмотрит мои ноги
Суровый бибиковский глаз...

Не ускользнет от ее ока
Ни капли грязи и песка.
Я не допущен до урока
И вновь за дверью... Что? Тоска?

Да нет, отнюдь, там даже лучше.
Там нет ни крика, ни литры,
Там не цитируется Пушкин
И не увидеть там биби.

Но завтра снова будет встреча
С порогом, тряпкой и биби.
У-упс, кажись еще не вечер...
Я слышу крики изнутри!

Она сегодня рвет и мечет,
Как, впрочем, кстати, и всегда.
В ответ лишь слышен детский лепет,
И это длится сквозь года.

Года пройдут, а я как прежде
Стою у входа в этот класс,
Стою в который раз с надеждой,
Что улыбнется мне хоть раз

Она - тиран, диктатор, фюрер,
Та, что учила нас писать,
Ну и еще немного жизни.
Только забыла уважать...

Забыла что, ребенок тоже
Пусть небольшой, но человек.
Но вот мы выросли и что же?
Прошел ее, пришел наш век.

И несмотря на все что было,
Я прихожу к ней каждый год.
Ведь это лишь она взрастила
Души мой творческий полет...

30.01.2007