На склоне приуставших лет

Не верилось, что унесёт волна
И сбросит где-то в дальнем зарубежье,
Там где леса, по истине медвежьи,
Ковчегом Ноевым представлены сполна.

Сполна отведав дикости в веках,
Потомки Викингов разбросаны по свету.
Дух алчности,бесследно канув в Лету,
Уж не приносит более вреда.

Я не стремился отлистать свой век,
Размеренностью шаркая по жизни.
Не жаждал крови,как в пылу абрек
И женщины порою был капризней

Безжалостным безделием томим,
Вымучивал в себе желанье длиться.
Как мой вояж в сей мир не объясним,
Так и желание до чёртиков напиться.

Не отпечатал ни одной строки
Про то, что мне по жизни не фартило.
Меня любили дети,старики
И женщины.Всё это тоже было.

Но вот на склоне приуставших лет.
Томимый одиночеством и грустью,
Мне хочется забросить пистолет
И укатить в родное захолустье.

Пусть будут дни завалены трудом
И ломь в костях натруженных до хруста
Терзает пусть,но я войду в свой Дом,
В котором без меня темно и пусто.