Он шут. Он специально при дворе,
Чтоб скрасить вечера придворной знати:
Все дни проводит в радостной игре,
За что ему хозяин щедро платит.
Он упадет - и вот смеетесь вы,
Он зарыдал - и вы в припадке смеха,
Порвал, нацелясь, нитку тетивы,
И все хохочут - что за неумеха!
За сотней масок, образов слепых
Душа. И сердце, что тревожно бъется -
Ведь всё читается в глазах его немых,
Когда он так неискренне смеется.
Да, шут. Он на потеху детворы,
Но что с того, что маска душу прячет?
И мастерство отточенной игры,
И смех ваш тоже ничего не значит.
И пусть на сердце грусть волченком воет,
Пусть одинок, обижен, удручен,
Но никогда вам сердце не откроет,
Вновь горделиво выйдя на поклон.
2006.
Шут
© Copyright: Елена Букашкина, 2007
Свидетельство о публикации №107013001638
Свидетельство о публикации №107013001638
Рецензии
