Как жаль, что ты не сможешь в Фонтенбло
приехать этим августом. В Париже
опять бульвар скандалом замело,
а Бельмондо, застрявший на афише
не выглядет моложе. С каждым днём
здесь появляется всё больше чернокожих
да русских девок, пахнущих вином
и пристающих к кошельку прохожих
мужчин. В конце концов жизнь есть
лишь воплощением сценария меж смертью
и Днём Рождения. Как в идеале честь,
есть смысл в вычитаньи суммы плетью
отменной критики...
Ты пишешь о дождях,
о том, что над Москвой поют органы
весенних гроз. Пытаясь в двух словах
меня развеселить потоком манны
уже не признаёшься, что тебе
меня недостаёт. За чашкой кофе,
сидишь в своей закуренной избе
и крестишься, чуть повернув к Голгофе
своё чело. Я был и не был прав!
За бедность в унижении не каюсь.
Встав в прахе опрокинутых держав,
с тобою чувствами души соприкасаюсь.
Письмо из Франции
© Copyright: Андрей Август Лоэнгрин Кубин, 2007
Свидетельство о публикации №107012900239
Свидетельство о публикации №107012900239
Рецензии
На мой взгляд, очень интересное стихотворение, сохранил на память. Спасибо.
Зайдите, это интересно: http://www.stihi.ru/2007/01/23-1363
Сергей Леонов 29.01.2007 11:02 • Заявить о нарушении
Зайдите, это интересно: http://www.stihi.ru/2007/01/23-1363
Сергей Леонов 29.01.2007 11:02 • Заявить о нарушении