Стихи

СТИХИ

Я пишу стихи листвою не проросших ввысь деревьев,
Не поднявших свою крону над дорогою лесной,
Убегающей в трущобу из заброшенной деревни
За разгульной бесшабашной, за красавицей весной.
Я пишу стихи букетом, не подаренным любимой
И оставшимся пылиться на скамейке городской,
И не ставшим подтвержденьем, что она необходима.
И прохожий одинокий, проходящий ночью мимо,
Просто сбросит его в лужу торопливою рукой.

Я пишу стихи мазками, не покинувшими тюбик
И не ставшими шедевром, прикоснувшись к полотну.
Ненаписанный квадратик, как простой игральный кубик,
Вдруг закатится за мойку, мне шестёркою мигнув.
Я пишу стихи рукою беломраморной Венеры,
Демонстрирующей людям совершенство красоты.
Иностранные туристы и простые инженеры,
И торговцы, и банкиры, даже милиционеры
Её кладут к изящным ножкам свои взгляды и цветы.

Я пишу стихи асфальтом, не положенным на землю
И не ставшим ни спидвеем, ни дорогою домой,
И от этого, расставшись, не соединятся семьи,
И не встретится пропавший муж с заждавшейся женой.
Я пишу стихи аккордом не родившегося блюза,
Не впитавшего, как губка, негритянскую слезу,
От которого рыдают души слабые француза,
Итальянца и японца, и подвыпившего руса,
Вслед мелодии печальной закачавшись на весу.

Я пишу стихи любовью, не кончаться обещавшей,
Так внезапно состоявшейся и всё-таки... пропавшей.