Цветущий лук

«Этого быть не может…»
Анненский

Не томит тоскою плёс заснежный,
Лишь над крышей дым валом валит.
Мы с тобой такие же, как прежде
Только вот в замасленной одежде
Преет за сараем оргалит.

А пока… хрустит в печи валежник
И труба по-черному коптит.

А пока в моём саду так тихо!
И… зацвёл в помойной яме лук,
И запуталась в смородине крапива
Ты смотри-ка! Пляшут в объективе
Сотни лиц и сотни тысяч рук.

Лишь один бредёт неторопливо
И тошнотный, и тлетворный дух.

И, печальная, готовишься к веселью.
Не к венцу ли праздничный наряд
Да головушка как будто бы с похмелья?
Я твою пустующую келью
Подожгу, пожалуй. Пусть горят,

К черту катятся красавицы Бердслея
И сюитка «Сказочный Багдад»!

Но не мне играть жену пророка,
И не мне тревожить имярек.
Долго тянется трамвайная дорога,
Долго ищет и любви, и Бога
Перепуганный, замерший человек…

Мне же - слушать, как шумит осока
И над рельсами клубится белый снег.

Эпилог

…Этот мир
как старый пес с «Заречной»,
Что всегда
вертелся под ногами…
Кто-то крикнул:
«Остаётся вечным»!
Только мир,
конечно же, конечный,
Любит просто он
ходить кругами.