Субботний рынок. Сотни мужиков,
Читают списки, шевеля губами.
Не сдерживая нецензурных слов,
Натужно утирают пот шарфами.
На миг смотавшись от матрешек-жен,
Глотают жадно пиво за палаткой.
И, на глаза надвинув капюшон,
Скрывают запах под жевачкой мятной.
Ботинки топчут рыночную грязь
Стоят вокруг немытые машины.
"Да уж. Капуста нынче удалась!"
"Почем у Вас варенье из малины?"
Баулы тянут руки до земли,
Орет жена, краснея от натуги.
И утекают мятые рубли,
Как паводок весной, в чужие руки.
Нет, что Вы, нет! Война не началась,
И голод не грозит рукой костлявой.
Не виновата, как ни странно, власть,
И ни при чем демарши ультраправых.
А просто любит русский человек,
Аврал во всем, чего бы ни касалось.
А также чтобы впрок. И чтоб навек
Хватило. И еще потом осталось.
Субботний рынок
© Copyright: Владимир Грибакин, 2007
Свидетельство о публикации №107012802617
Свидетельство о публикации №107012802617
Рецензии