Белая комната, мраморный стол...

Белая комната, мраморный стол,
Кафель на стенах и вымытый пол,
Запах больничный и светлые окна,
На стеллажах склянки разного толка:
Большие и малые, чем-то полны…
Но ты их не видишь, тебе не нужны.
Ты – пациент, а этот – твой врач.
Ты у него не последний, не плач,
Что у тебя он последний. Закон
Жизни, природы, - такой, вот, поклон.
Да, это Смерть. С этим надо мириться.
Пред нами мелькают туманные лица.
Сегодня живые, а завтра – в могиле;
Дряхлые, старые, совсем молодые;
Женщины, дети, старухи, деды…
Все перед смертью и богом равны.
Им уже всё равно, кто их режет,
Они не услышат грохот и скрежет
Пилы циркулярной о белые кости
Их собственных тел; не будет и злости
На скальпель, кромсающий мёртвую плоть,
На яды, которыми будут колоть,
Дабы в гробу смотрелся красиво,
Помытый, румяный, одетый игриво
Для, горем убитой, любимой родни,
Что остаются в этом мире одни
И, вскорости, будут с тобою лежать.
Когда-то рожденные, будут рожать
Будущих трупов. Все мы там будем.
Так уж положено. Мы Вас не забудем.