Днём лихорадка, ночью пир...
Ни логики не жди, ни откровения,
Правды в этих строчках не на грош.
Сегодня я гнала её с презрением,
А здесь пишу: «Когда, любовь, придёшь?»
Здесь правды нет – слова и строчки,
И рифмы, и шальной сюжет,
Не завершённый и без точки,
Как будто правда или нет.
Как будто бы все так рыдали,
Когда писали про разлуку.
Но, может быть, они мечтали
Хоть как-нибудь развеять скуку.
И знать о ней совсем не знали,
Но те слова нашли внезапно,
Которые другим кричали
Неумолимо, безвозвратно.
Заставили стонать и вас
В мифично созданном страданьи,
Читая призрачный рассказ
Без подтвержденья, без названья.
Противоречья в каждом слове,
Продуман каждый смертный звук;
Что из того, что в чистом зове
Он был рождён по воле мук.
Холодным разумом познаешь,
Всё разбирая поэтапно.
И что с того, что улетаешь
С душой куда-то непонятно?..
2004
Август
Холодный душ
© Copyright: Анастасия Пракапович, 2007
Свидетельство о публикации №107012701897
Свидетельство о публикации №107012701897
Рецензии