Рецензия на Маршрутка. Алексей Карнаухов

Прочитал, и в памяти стали всплывать картинки собственного детства, когда я, маленький человечек в то время, даже и не замечал последние вздохи Советского Союза. Нет, я почему-то не вспоминаю жужжащих маленьких монстров, налипших на жуткого вида ленты, не вспоминаю немытые стекла магазинов равно как и их пыльные прилавки...память, будто опытный библиотекарь, проходит мимо полок со скучными книгами и ведет мои мысли к заветным стелажам книг с пропитанными солнцем страницами и пахнущими беззаботным настроением корешками переплета. Библиотекарь старательно пытается сохранить эти стелажи...они огорожены легкой лентой, чтобы случайный читатель не заглянул сюда по праздному любопытству и, быть может вдохновляясь лишь самыми добрыми идеями, не занес сюда какой-нибудь булыжник, коими вымощена одна из самых широких известных дорог...
Пыль здесь хотя и бывает, но периодически библиотекарь проходится влажной тряпкой, проводит опись и старается по максимуму следить, чтобы Хозяин библиотеки со злости, обиды или еще чего-нибудь не выдрал какие-нибудь странички из той или иной книжки...Порой, вооружаясь всей данной Господом мудростью, библиотекарь убеждал Хозяина с чудовищным звуком перелистнуть страницу, начать исписывать новый лист, а не выдирать старый или, не дай Боже, сжечь все фолианты...
Но...время...оно не может быть злым или добрым...он просто время...может лечить душевные раны, а может и с равнодушием подвести итоги...последние итоги...
Так и сейчас...Библиотекарь стал сдавать...все реже появляются силы пройтись по своей вотчине, все тяжелее становится переубеждать Хозяина, все труднее даются ступеньки к самым высоким стелажам...
Но этот рассказ...не знаю чем, но библиотекарь будто бы выпил какой-то чудодейственный сироп [ а может быть бальзам ;) ] и стал чувствовать себя много лучше.
Он встает с постели, одевает тапочки и пусть не спеша, но довольно уверенно идет к одной из полок за ограждающей ленточкой. Пару ступеней и вот появляется Хозяин...который садится и слушает приятный голос начавшего читать книгу библиотекаря...

"А в мыслях появляются солнечные деньки, когда ты бредешь с мамой в бассейн...ты так и не научишься плавать, но ходишь туда с ней регулярно...и скорее всего не потому что любитель водных процедур, а просто после такого похода мама ведет тебя в соседний кафетерий напротив троллейбусной остановки, где покупает граненый стакан с кофе и бутерброды с колбасой...обычная булочка, обычная колбаса...но именно они по какой-то причине останутся в памяти на долгие годы..."

Библиотекарь перелистывает пару листов и читает что-то новое...

"Маленький мальчик стоит в магазине с мамой и чертит клетку для "крестиков-ноликов" на маминой дубленке ногтем...потом стирает...снова чертит...а мама без истерических криков, что приняты сейчас, просит его оставить ей вещь в покое...иначе в чем ей ходить на работу...мальчик понимает...и прекращает...потому что понимание и сопереживание вероятно уже привито ему..."

Еще пару листов...

"кафе...обычные столики с характерным для России покачиванием на неодинаковых по высоте ножках...обычные стулья...обычные, еще советские люди...мальчик занимает столик и ждет маму...которая в скором времени идет...с железными плошками с мороженным, посыпанным сверху тертым шоколадом...мальчик счастлив...только...только не понимает и не осознает этого..."

Хозяин вскакивает: "Черт, ну почему же все это ценишь когда уже не вернуть!!!" кричит он в сердцах и уходит.
Лишь наблюдательный взгляд библиотекаря смог заметить навернувшиеся на глазах Хозяина слезы, спрятанные за железной маской.
Библиотекарь закрывает книгу и спускается...он знает и, главное, верит, что рано или поздно, но чудодейственный сироп снова кто-нибудь принесет, и тогда библиотекарь сможет снова почитать Хозяину...

Алексей, просто СПАСИБО. Спасибо за сироп...