(опять Цветаевой)
Как перстни на твоей руке он назван был
«Серебряным», как лунные оттенки…
Букетики полыни вдоль могил
Французских кладбищ, север и застенки.
Как иней вдоль дорог родной земли,
Которая вам не жалела боли,
Потерь и страха, пули и петли,
Чахоточной любви и близких крови.
Как серебро висков, как лёд весной:
«Домой! Пожалуйста!.. пожалуйста, домой…»
Весь ваш талант, всё ваше ремесло –
Гореть в снегу вам, Птицы, повезло.
Гореть, гореть, гореть, гореть …в снегу
На том и этом, том и этом берегу.
Серебряный век
© Copyright: Ирина Черменская, 2007
Свидетельство о публикации №107012701381
Свидетельство о публикации №107012701381
Рецензии