Циничный и засаленный эстет,
Зачем же ты так корчишься, болезный?
Зачем так нервно кИчишься в ответ,
В потугах несуразных, бесполезных.
Под панцирем спесивого стиха,
Надменностью пугаешь лишь себя ты.
А людям что, ну кто не без греха?
И мир такой же, как и был когда-то.
И ты простой, обычный человек,
Заложник банков, ЖЭКов, магазинов.
И в этой жизни твой короткий век
Лишь счётчик в потребительской корзине.
На службу ходишь, получаешь стресс,
Ты спишь и ешь, живёшь в своей квартире.
Когда желудок завершил процесс,
Ты заседаешь с книжкою в сортире.
Ты ненавидишь спермотоксикоз,
И наложеньем рук себя спасаешь.
Синоптику известен твой прогноз.
Ты зря себя в бессмертьи убеждаешь.
Ты унавозишь землю, как и все,
Оставив только воздух бестелесный.
Я убеждаюсь, прав был Беранже.
Так лучше усмири свой пыл словесный.
Прав был Беранже
© Copyright: Роднина Кира, 2007
Свидетельство о публикации №107012600432
Свидетельство о публикации №107012600432
Рецензии