Всяко было на веку
дури.
Наносили в дом песку
куры.
Прохудились до поры
швы - то,
видно, были лыком мы
шиты.
Время камни, знамо, в пыль
точит.
Всё балует нетопырь
к ночи.
Пересвист лихих дорог
слышен,
да пустили на порог
пришлых.
Oх, святая простота
с маком -
отворяли ворота
всяким,
приглашали за столы -
ешьте,
сами не были голы
нешто.
Пораззявили со сна
зенки,
ублажали, как весна
землю,
кроме пива на дрожжах
с квасом,
подавали на ножах
мясо.
Расстилали как себе
шкуры -
не свело бы голытьбе
скулы,
а наутро в сундуках -
ветер,
да и двери нараспах
в клети.
Даже пёс не поднял лай -
тихо.
Хошь – не хошь, а поминай
лихом.
Кабы знать бы тот расчёт
«в жилу»…
Слава богу, что ещё
живы.
Песенка о пришлых
© Copyright: Саша Морозов, 2007
Свидетельство о публикации №107012600013
Свидетельство о публикации №107012600013
Рецензии