Кукловод

В театре, допустим, драмы
Играл молодой кукловод.
Он куклам писал романы.
Любил их простой народ.
Но куклы – всего пластмасса,
В них нет ни чувств, ни души,
Ненужная миру масса,
Они не способны смешить.
Людей приходило море
Смотреть на немую игру,
На мертвое кукол горе,
Намотанное на леску.
Актеры смеялись над ними,
Порою их прятали в шкаф.
Они просто их не любили,
Их просто преследовал страх.
Не видя своих игрушек,
Хозяин в гримерной рыдал.
Он знал, что они всех лучше,
Любовь свою к ним не скрывал.
Он мог только им рассказать
Про жизнь за стенами театра
И им лишь желал он отдать
Себя – целиком, без остатка.
Они его тоже любили.
Он был не хозяин, а друг,
Но люди о них забыли.
Театров ведь много вокруг.
Ряды постепенно пустели.
Он знал – нужно что-то менять
И руки ночами немели,
Он больше не мог управлять.
Не мог он вести на гибель
Своих самых лучших друзей,
Он спал и ночами видел
Театр – родной Колизей.
В то время пришел с другой труппы
Поопытней кукловод.
Ему и отдали кукол,
Вдруг сможет вернуть народ.
И старый хозяин заплакал,
Недели не ел и не пил,
Молился ночами Аллаху,
Вернуть своих кукол просил.
Он понял, что так будет лучше,
Так смогут хоть куклы жить.
Он был для них самым лучшим
И также их будет любить.
Тогда он решил стать куклой
Немного застенчивой, глупой,
Пластмассой, не чувствовать боли
И быть безразличным, как море,
Забыть что такое любовь и разлука,
Иначе погиб бы один он от скуки.