Сказка о мести

Они пришли ночью, и началось. В отблесках горящих домов заметались черные тени. Слышался лязг железа о железо, предсмертные крики о пощаде, свист стрел и хохот победителей. Деревня была маленькая. Стояла она на краю леса. Взять с лесовиков было особенно нечего, поэтому ради смеха вырезали всех. Старосту распяли на воротах. После грабежа, когда вынесли все более менее ценное деревеньку спалили дотла. И ушли.
Когда он вернулся через три дня с охоты вместо милой сердцу деревни его глазам открылось лишь черная выжженная земля где осиротело торчали печные трубы. Сгорело все, что могло гореть, а что не сгорело, растащили вороны и хищные звери. У Него не было слов. Все слова умерли вместе с родичами, детьми, женой. Сердце его осталось под грудой пепла от сгоревшего дома. И на пепелище родного дома он поклялся страшной клятвой отомстить. Пока последний из народа, уничтожившего его семью, не скроется в мире черного солнца, он не успокоится. Он шел по их следу, сжимая в руке верный клинок. Родная земля помогала ему, как могла, ветер приносил их запах, месяц светил ему по ночам, солнце указывало дорогу днем, птицы предупреждали его о стоянках врага. Он мстил. Он нападал на них из засады. Он приходил за их душами ночью. Его стрелы разили их среди лесной тишины. Он топил их в быстрых реках. Они боялись его как огня. Они просыпались в холодном поту. Они думали, что это местные боги мстят им. Они пытались задобрить его. Оставляли жертвы на местах стоянок. Глупцы! Он убивал их, как скот. Безжалостно, хладнокровно, неотвратимо.
И вот он пришел в их страну. Он мстил. Запылали города, плач пошел по земле. Он приходил на закате, и к рассвету в городе не оставалось никого из живых. Месть съела его душу. Оружие не брало его. Они просили, они умоляли, они ползали пред ним на брюхе, пытаясь спасти свои жалкие жизни. Он не слушал - он мстил.
На пути его встал последний город – столица обреченного народа. Он вырезал всех и лишь последнюю жертву он не убил. Не смог. Дрогнула рука. На него посмотрели самые прекрасные в мире глаза. И он забыл о мести. Он растворился в этих омутах цвета молодой древесной коры. И он прозрел. Он увидел путь. Путь любви. И он заплакал. Он скорбел о безвинно загубленных им жизнях, о сожженных городах, о разбитых мечтах, о раненной земле, о затянутом дымом и гарью небе. И тогда он поклялся во второй раз. И клятву эту он исполнил. Он клялся возродить эту землю. Он клялся отстроить погибшие города. Он клялся оживить поля. Он клялся любить. Он клялся защищать. Он клялся....
Земля оживала. Поднимались стены прекрасных городов. Пришли люди. Заколосились нивы. Смех и веселье. Достаток и процветание поселились в стране. Он исполнил свой долг.
Однако черная отрава мести сжигала его. Горечь и печаль подтачивали его силы. И однажды он ушел. Тихой светлой ночью покинул он свой дворец, оставив трон.
Он пришел на пепелище родного дома. Тихо было вокруг. Шумел лес. Пели птицы. Земля не терпит пустоты. На месте деревни раскинулась живописная поляна. Тянулись к небу головки цветов. Летали пчелы. Покой. Тишина. Умиротворение. Он достал верный клинок. Упер его в землю рукоятью. В последний раз улыбнулся этому миру и бросился на меч. В небе пролетел орел. Проплывали белые, пушистые облака. Синий цветок склонился над ним. Он уходил в обитель предков с чистой совестью легко и свободно.
Никто не знал, куда он пропал. Его искали по всему королевству. Не нашли. Тогда кто-то вспомнил, что он пришел с севера. Искали в северных лесах. И вот однажды они набрели на поляну, там, где раньше была деревенька. Местные поведали им о странном человеке, которого они нашли на поляне. Это был великий воин. Он ушел из жизни во искупление своих грехов благородно принес себя в жертву. Они показали его могилу. Холм, поросший зеленым дерном и ярко красный тюльпан посередине холма.
Он получил все, что хотел. Он мстил. Ненавидел и Любил.


Как это больно, падать с высоты,
Ломая крылья о земную твердь.
Когда разбились все твои мечты
И всех кого любил, настигла смерть.
Над пепелищем кружит воронье,
На десять лиг все выжжено окрест.
И ярость бьет в сознание твое
Одним коротким злобным словом – месть!
И пламенем костра взовьется флаг,
Привычно перевязь оттянет меч.
Пусть бережется подлый, лютый враг.
Ему не пережить с тобою встреч.
Но вот окончен твой последний бой,
И враг, хрипя, у ног твоих лежит,
Но ярый дух твой не обрел покой.
Он жаждет новой крови, новых битв.
И снова выжжена вокруг тебя земля,
И реки крови выпил острый меч.
Никто не смог остановить тебя,
Никто не пережил с тобою встреч.
И вот предел земли, окончен путь.
Ты мстил не тем, не там и не за то,
И верный меч пронзил сухую грудь,
И дух освободил от злых оков.
Как это страшно – сделать целью жизни месть
И посвятить всю жизнь войне с судьбой.
И лишь в конце пути, настигнув цель
Понять, что воевал ты сам с собой!


07.03.2006