Осенняя весна января и собиратель

Эй, извозчик, тянущий тележку с гробом,
Погоди, хмельной, постой!
Он же у тебя пустой,
Ну, впихни меня в его утробу.
Вместе загремим по мостовой.

Ты расскажешь мне как поживаешь,
Что в кармане брешь и стёрт башмак,
То, что любишь харкать в мотов и гуляк,
Только сам по-дьявольски мотаешь и гуляешь.

То, какого нынче забираешь мертвеца,
Про фонарную желтуху, пуганную ей тень,
Про синеющую желчь, мешавшуюся в зелень,
Кою во забвение хлебаешь без конца.

Как там ивы в лужи рушатся в печали,
Как беспечно по камням текут ручьи,
Огибая косточки заведомо ничьи,
Как туман, въедаясь, пожирает дали.

То, что ты сейчас безумно пьян
Как никто в своём безумии свободен,
Что ты с сатаною сроден,
Санитар земли, целитель ран.

Как ты мчался на шестую мировую,
Жёнушка махала, стоя под густым дождём,
Вслед сопливым, окровавленным платком,
бога господа припоминая всуе.

Я пока вздремну, эх, темнота и теснота.
Мне снились червоточины и стаи…
Чёрт, проспал. Лежу,
Стучу, стук глух, никто не открывает.
Может, я уже не тот, а может, просто, дверь не та?