О, Мир, мне непонятен твой язык.
Противны мне твои насмешки.
Ты- поле шахматных фигур.
А я на нём- всего-лишь пешка..
Ты отрываешь лепестки
Моих надежд, моих мечтаний,
Смеёшься нагло мне в лицо
И мнёшь их грязными руками.
Я уяснил уже давно-
С тобой нельзя договориться.
Ты предлагаешь быть рабом..
А я с тобой хочу сразиться.
Хоть наблюдаю я, порой,
Вокруг себя одни лишь трупы,
Я всё- равно иду вперёд.
Туда, где смерть мне скалит зубы.
А ты! - Смеёшься надо мной-
Бесстрашная машина смерти..
Вот я! - Стою перед тобой-
Твоя очередная жертва.
Но знай- что даже в пасти льва
Я буду петь, а ты- послушай.
Давай! Не надо предлагать
Мне перед смертью быть послушным!
О, Мир! Ты глуп. Я это знаю..
И ожидаю что придёт конец..
Тебе.. Свои стихи читаю.
Тебе.. Ты для меня- мертвец...
О, Мир!
© Copyright: Владимир Колвенкур, 2007
Свидетельство о публикации №107012200166
Свидетельство о публикации №107012200166
Рецензии