Мягкий свет. Торшер.
Модный кавалер
шепчет Вам: «Мон шер
ами».
Пальцы на виски,
речи как тиски,
боже, как низки
они!
Дождь. Среди витрин
я стою один
будто среди льдин
мираж.
Там у Вас светло,
тихо и тепло,
чешское стекло
и блажь.
Опустился мрак.
«Что там за чудак
под дождём вот так
стоит?»
Подивившись мной,
все спешат домой.
А душа как в зной
горит!
Может быть, и впрямь
Вы такая дрянь,
что назавтра в рань
для Вас
он оставит сто
долларов в пальто,
тёртое манто
и джаз?
Быть – не миновать,
может быть, опять
встретимся, как знать,
в такси?
Опускаю взор,
вышел «Беломор»,
вот и весь амор,
мерси.
мягкий свет. торшер
© Copyright: Прокофьев, 2007
Свидетельство о публикации №107012100954
Свидетельство о публикации №107012100954
Рецензии