В наивности просты, неброски
лугов пахучих скромные цветы.
Венок стиха сплету из них неброский.
Цветы лугов в прекрасности чисты.
Мне нет в природе цвета, что милее.
Нет аромата, что родней.
В них, с ними становлюсь добрее.
И к ним из дали тороплюсь скорей.
Свидетельство о публикации №107012102271