Письмо на столе белеет,
За окнами дождь моросит.
Мне грустно лишь потому, что в двери
Осень давно стучит.
Она на земле и в лужах,
На ветках и на кустах,
Она в цветах у старушек,
В последних, осенних цветах.
Как часто средь нас бывает,
Мы летом любим, цветем
Но лишь холодком потянет,
Любовь сразу стынет и вянет.
Как лист на земле под дождем
Письмо
© Copyright: Александр Лаврентьев, 2007
Свидетельство о публикации №107012002128
Свидетельство о публикации №107012002128
Рецензии