Не научился быть веселым...

Не научился быть веселым,
Когда на сердце темнота.
Я становился обозлённым,
Когда мешала суета.
 
Я гнал благие мысли прочь.
Считая слабостыо своей,
И полюбил однажды ночь.
За то, что мало в ней людей.
 
А те, какие рядом были,.
Они такие же, как я.
Одни когда-то разлюбили.
Другие, любят лишь себя.

А я нашел себя не нужным,
Не им, не тем, кто близок был.
И до того мне стало грустно,
Что я веселье позабыл.
 
И развлеченьем стали мысли,
О том, что предали меня...
Как будто в этом грешном мире,
Живу наверно, просто, зря.
 
О, как я верил в это, Боже!
Как мысли эти допускал?
Безумье было мне дороже...
И я подвох всегда искал.
 
К чему же привели мои познанья?
К тому, что предавал я сам.
В душе себе в том признавался,
И всё-равно подвох искал.

И с этим дальше жить нет силы.
Преодолеть пытаюсь зло...
Я, стал таким не выносимым,
Что сам себя боюсь давно.
 
Уверен в том, что кто-то верит...
Кому-то просто все равно.
А кто-то, мается, и любит,
Пытаясь возродить добро.