Но что повешу я -
На вешалку, свою?
Уже ли шляпу,
Обветшалую, мою.
Или какой-то,
Очень маленький гарсон,
Уже берёт,
Без нашей ведали, разгон.
Письмо торчит,
Из прохуделого кармана,
Оно влачит тоску и вязкость
Из дивана.
Порывом светлого греха
И многоточий,
На чём - быть может,
От греха, сосредоточен.
И это выше моего непониманья:
Откуда и куда глядится тяга знанья.
И то - что чище - ясной речи, богослова,
Тише неясности простого же такого.
...Туман набряк.
Расстаял, высох
И накрылся.
И кто-то на ноги,
Под разгавец, спустился.
Окинул то -
Что было взору - горизонтом.
Из врат, открытых,
Потянулся, с разворотом...
И это то -
Куда приходится кривая.
На ней висит
Моя цилиндра, верховая.
И где
Стоит, в углу,...
В угаре пьяных ночей,
Что кружит светом тьму,
Являясь и пророча.
Написано раньше
© Copyright: Дима Орлов, 2007
Свидетельство о публикации №107011900243
Свидетельство о публикации №107011900243
Рецензии