Перо поэта поэма

Эпиграф:
Я помню чудное мгновенье,
Передо мной явилась ты,
Как мимолётное виденье,
Как гений чистой красоты…
 (А. С. Пушкин)

Весною, в месяце апреле
В семье у графа и графини
Родился первый их малыш.
Судьба ему определила
Быть лучшим в слове средь людей!
Но, а пока ещё есть время,
Малыш в коляске крепко спит,
Но, а у графа и графини
Идёт торжественный приём
Что для кого-то именины,
Для остальных лишь сборище «ослов».
Средь них все знатные особы
Бароны, графы и князья
И все притворные друзья.
«Ах, как прекрасен ваш ребёнок!»
Щебечет старая княжна
«Да-да, как смотрит из пелёнок!»
Вторят ей свахи, кумовья,
А старый граф, отец ребёнка,
Им улыбается в ответ
В душе ж тоска, кабы он мог бы
То сразу б выгнал всех.
Но, а малыш лежит, смеётся
Ему неведомы ещё
Простых людей грехи, пороки
И время это не пришло.
Года пройдут, он встанет взрослым
И «окунётся» в это всё,
Узнает огрехах, пороках
Узнает хорошо, что и что плохо
Узнает много, но не всё.
И про любовь узнает точно
Он про неё ещё споёт,
Он влюбится, он станет лучше
Его погубит не вино.
А женщина, что, впрочем, и понятно
Ради кого ж безумства совершать
И жить, и умирать, смеяться
Их снова снова удивлять.
Летит ведь время незаметно
И вот уж Саше двадцать лет,
Он юный граф и бравый юнкер,
И начинающий поэт.
Стихи писать он начал с детства,
Когда он «залпом проглотил»
Все книги Пушкина и Фета,
Советы мудрых всех людей.
Писал про жизнь и про природу,
Но, а чуть позже про любовь
Её важней нет ничего до гроба
И он боготворил её.
Но, а потом он сам влюбился,
Ведь так бывает в двадцать лет
Ах, как прекрасны эти чувства
И как наивны, спору нет.
Сию девицу звали Александрой
Из рода знатного была она
Её впервые он увидел в Петербурге
И для себя решил – она жизнь моя.
Ей он писал любовные посланья
Он свои чувства доверял стихам,
Кто их читал, им восхищались,
Но, а она была ледышка, холодна.
А он, наивный, за внешнею красою
Не видел чёрствости её души,
Он был слепым, живя лишь в грёзах,
Про счастье погружённым был в мечты.
И вот на бале случилася их встреча,
Её хотел на танец пригласить,
Но, а она, назло поэту,
Весь вечер танцевала, но с другим.
Ещё вчера считал его он другом,
Ещё вчера ему он душу изливал,
А он сегодня взял его и предал
И не сдержалась поэта тут душа.
С руки снимает он перчатку
И вызывает на дуэль
Того, кому завидовал украдкой
Всё, жребий брошен, нет других путей.
Он знает, мало шансов
Его соперник лучший из стрелков
Его ж оружие не мушкет, не сабля,
Его оружие – перо!
И погружённый в свои мысли
Ей пишет он последнее письмо
Его я приведу дословно,
В нём грусть и радость за него.
«Коли письмо моё читаешь,
Всё это означает лишь одно,
Что я проиграл, в чём я не сомневаюсь,
Моё оружие не пистолеты, а перо!
Тебе за всё хочу сказать спасибо,
Ты много значишь для меня,
Я знаю, нет любви ко мне,
Как нету моей жизни… без тебя!
Но, я тебе желаю только счастья,
Быть может ты когда-нибудь поймёшь
Меня… Я не могу иначе
Ведь боль от сердца не уйдёт!»
Своё письмо он к ней отправил,
Она же, не читая, порвала его
Всё так случилось, как сказал он
Застрелен на дуэли был,
Застрелен за любовь.
Прожил не долго он, как видно,
Творцы все долго не живут
И он погиб… Погиб не ради жизни,
Погиб он ради своих слов.
Быть может грустно это,
А может быть банально
Мы все когда-нибудь умрём,
Но, мы живём, пока любимы
Душа бессмертна, как и он.
Его ж слова живыми будут вечно
И от чернил не высохнет перо,
Его в руках будут держать другие
Не лучше и не хуже за него!